SI - TE LO DIGO A TÍ - NO ES METÁFORA NI - METONIMIA (ni tropo ni hostias)... la matraca de ayer no te la perdono - venir desde Barna para esto no tiene nombre -Y SÍ - lo pongo AQUÍ - para que siempre tengas ocasión de verlo - YA NO TE VA A SER POSIBLE - decir que no te dí respuesta - vas a tenerla siempre a mano - por si te vuelve el fervor de lo que es y no es - porque no se puede coger uno un avión y venirse a dar lecciones sobre lo que cuesta - sobre el peso de cada palabra en el decimal - sobre la hermenéutica y la bombística - de LA LOGÍSTICA TUNANTE - y me valgo de lo que tú consideras pornografía - pues pornografía entonces - pero anónima para todos - menos para tí y para mí
aquí somos todos fieras
Desde Arguelles con amor - never says never more.....
POEMA DE LOS 157 VERSOS
(solidificante contra la verborrea agonística de La Sociedad de Los Dolientes de La Herida Ajena)
"Desde los cables invisibles de la voz
a las caníbales hebras del escrito
desde las hermosas praderas largas
donde pacen animales muertos
al placer
de los urinarios de la conciencia,
necesitamos ciento cincuenta y siete versos
por los soldados que ya son templo de lo que no respira
y por los pájaros
desalados que viven enjaulados en nuestros corazones
por el diván donde la industria sueña sin nosotros
la mujer gorda de la industria que devora a sus hijos
porque en su útero queremos sufrir la tragedia del yo en venta
el asesinato del yo diario en nuestra envidia
planeando en cada duermevela su periplo
porque necesitamos ciento cincuenta y siete versos
desde la soga cruel de la palabra
al testaferro enfermo de la memoria
por la comezón de nuestros actos
porque tenemos el alma llena de bocas que piden
y no basta con el plato vacío de la luna
brillando sobre nosotros
que lloramos
varados en la playa de nuestra propia mentira
porque necesitamos ciento cincuenta y siete versos
desde el acarreo infecto de la palabra
hasta la nieve impúdica del folio
de nosotros
el acto poético
se ríe
con su rostro de mono repugnante
la inmisericordia de su rostro que también
es culo ensangrentado
cuando
con un movimiento sarcástico
de nosotros se aleja
huye de nosotros llamándonos copistas
porque necesitamos ciento cincuenta y siete versos
y la argolla del ellos necesitamos
el aplauso que transforma al artista en nausea
en yonki
en animal sin ojos en los ojos
porque somos coprófagos delante del espejo
y desnudos bailamos la canción de la reina
pues necesitamos ciento cincuenta y siete versos
y nuestra foto así con esa mano en réplica
de un gesto multiplicado de farsa
cigarrillo encendido
gafas
los lunares anudados de un pañuelo al cuello
porque somos
Jesucristo
el delicuescente rostro de la contraportada
nosotros
encerrados en la tortura de no ser nosotros
y ser esos
que caminan con sus vidas rastreras
por los bulevares de Carabanchel
que no existen
como no existe la saciedad en nuestro aciago martirio
pesamos nuestro alma con la mano en los huevos
y soñamos con monedas que no están en los labios
la moneda de la mano que pasa por la espalda
y dice
-più avanti toda! -
y sólo se refiere a carne de la alianza nueva y eterna
de quién es el carnicero y quién la vaca
en el padrenuestro de los expositores
nosotros que contamos para llegar a ciento
cincuenta y siete
versos
y hablamos de Penélope pero cagamos
hilo fino y marrón a las tres de la mañana
de los soles lacrimosos de Ezra Pound
con la televisión frente nosotros encendida
de Baudelaire besando a Poe entre distancias
de absenta
cuando lo que queremos es ciento
cincuenta y siete
versos
desde el seseo del reptil la sombra enarbolada
en la bandera de nuestras palabras
hasta la bicefalia de nuestra bestia espasmódica
señalando al culpable
en nuestras líneas
mentimos
voluntariamente encerrado en una horquilla
ahorcándose sin horas al poema
queremos mujeres, aplausos y champagne y coca
y atardeceres tristes con leyenda
porque estamos gordos de nosotros mismos
y cada uno en la tarde
después de sufrir ciento seis escalones
a su casa llega
con las bolsas amarillas de la compra
y es lo que llevamos nuestro alma
pues necesitamos ciento
cincuenta y siete
versos
para bolsas amarillas
para llenar bolsas amarillas
lo hacemos
sabiendo que la estatua no amordaza la muerte
y la hierba que grita en su tobillo
manos verdes son del sudario en nuestra cama
y cual funambulistas nuestra angustia
pasa del filo de una navaja a otra
mientras escribimos sobre el alma en la tarde
y el poema es un desierto subiendo hasta la boca
para ver el mar
de nuestra hermosa arcada
pero llegada la noche ya no hay alma
sólo la sierpe buscando nuestro ano
reptando en el silencio húmedo del cuarto
el cuerpo enfebrecido
de que sólo tumba somos
y en nosotros las miríadas de muertos
de la Literatura
la calavera parlante de la Literatura
contra nosotros declama
el chiste de los ciento cincuenta y siete versos
vergüenza de labios cosidos por nosotros
que en el amanecer pensamos
cómo escribir
y escribimos
un cerdo que sonríe en noviembre
ante el brillo del espejo
en la hoja
del cuchillo del aplauso
y hay colegialas lascivas chupando dedos ancianos
en mi alma
hay deficientes mentales haciendo volar gallinas
por los corredores
de mi alma
y en el aplauso ante la corte del nosotros
bailamos
sobre el cuerpo desnudo de mi yo
bailamos
bailamos bailamos y bailamos
al compás
de la blasfemia del acto poético
bailamos
bailamos
buscando la vagina dentada de la mujer enferma
en el diván
bailamos bailamos bailamos
bailamos
enfermos y crueles
a la música del vómito en la lira bailamos
bailamos bailamos bailamos
en el cuchillo en la sangre y en el cerdo
bailamos
con la música de extáticos violines
nuestra herrumbre los ciento cincuenta y siete versos.
158: fin"*****.
*****Todo el chorro en cursisi - puedes contarlos, hay 158 "versos", no es más que una tejiturmix (una paparrucha) totalmente impostada de tu propia "voz literaria" - y sí - ayer te fuieste de aquí a las 2 y pico - no he dormido - Y SÍ - con esto completas el librito - te lo metes por el culito - y lo presentas al premiíto - tralarí tralarito¿Te lo repito?
5 comentarios:
¡¡¡¡¡ Bravo,cojonudo,viva.!..WWWWW
Vaya
No pasaba por aquí desde hace tiempo y veo que incluso tengo un personaje para mí solo.
Qué falto de cariño está el poeta (¿o debería decir Dr. Copy/paste?)
De todas formas, veo que estás en plena forma.... ¡te has mostrado deliciosamente malvado en este post.... el afectado debe estar muy contento!
Saludos desde Askorkón
Jaja, muy bueno el poema...que "tranquilo" jaja. Se nota que su autor estaba de un "excelente" humor cuando lo escribió jajaja
Saludos!!
Joooder con el Nesto! Vaya hostia: le dices lo que es y encima (según apuntas en el post) lo haces a través del empleo de sus afectados usos poéticos..... je je y yo que pensaba que te llevabas bien con todo quisuqe!!!!!
Te digo una cosa: no sé si tú considerarás que eso de los 157 versos es un poema (por lo que dices es una PAPARRUCHA) A MI ME PARECE UN POEMA EXTRAORDINARIO!
No se lo des al tipo ese, preséntalo tú al premio, que seguro que ganas
Que esperas para volver aquí 157 días? wicheswachis.
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