Desfiles... Quién desfila ante nosotros, mientras comemos el silencio y no tenemos párpados? Quién es esa máscara, quién esas manos con las uñas pintadas que tiran de la piel de nuestras espaldas - aquellas que tuvimos y aún tendremos, por los siglos de los signos - AMEX? Quién ante nosotros, comedores de nada, de una nada dura, de un cristal que crece en contra de la carne - cuerpos que deambulan por las habitaciones, los salones, los baños, levantando tapas y añadiendo lejía al olor del cuenco - boca desdentada - dando cuerda a días que seguirán allí mañana. 
Y mientras ésas pasan ante nosotros, muecas, mascarones de barcos, pecios... recomemos lo que se ha ido y vuelve,lo que tiene uñas y araña - y cada vez más dos por las habitaciones y por los pasillos, por dos el dolor y el silencio azul del cuajo de tristeza, que se adelgaza en hilos y pronuncia la palabra hendida, sin saber quién realmente, desfila ante nosotros.
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