Arranqué - mordí aquella tela del ala. Y me dijiste. Derruí las columnas de los templos - los pequeños acuíferos de la siesta y el porro y del humo y del baño y del sueño y - machaqué el ángel dormido en el alfeizar.
Y me dijiste - las uñas, aborgoñadas por el flujo y la sangre y la tierra. Y me dijiste - devorada a divinidad de la luna y lamido el plato vacío del astro, aún hay un lobo, sin pelaje, sin hermosura, a sabiendas de los destrozos y el fulaneo de las heces en las sombras. Y me dijiste - no hay jardines en Versalles, hay - legiones de hambres y nudos de un sordo dolor y amputaciones para la belleza - jardines - tullerías. Y yo te lo tragué todo, de a poquito - en esta cuchara y en este párpado que humea o teje la telaraña del llanto sordo por mi comprensión. Pues soy. Y tu dijiste. Y yo hablaba tanto que no conseguí alcanzar tus palabras - las repetiste, Y YO NO LAS TOQUÉ porque me había arrancado las orejas en un antiguo homenaje al mar. Y seguías hablando - casi sonreías, allí - pÉrdida para siempre, desmembrada. Conmigo
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